IMPORTANTE

Isaias Coelho Marques

Minha porta

Importa

O que não

Se comporta

VIAGEM A MACONDO*

Gabriel Garcia Márquez

A. J. de O. Monteiro

               Estava concluindo a releitura o livro CEM ANOS DE SOLIDÃO, de Garcia Márquez, quando, a sua maneira, meu amigo e conselheiro, o Mago Manu materializou-se. Também a sua maneira  me arrancou o livro das mãos e com aquele olhar indescritível e determinado, disse:

               — Vamos a Macondo!

               — Mago – retruquei – Macondo não existe. É apenas uma idealização do autor...

               — É o que pensas... A verdade é que o real e o imaginário caminham paralelamente e a fronteira entre essas duas dimensões da mente humana é estabelecida por cada um nós, de pendendo do estado e da disposição da alma. Se quisermos – prosseguiu – Podemos também eliminar as barreiras temporais e viajar pelos cem anos de solidão da família Buendia que é tão real quanto a tua e a minha...

               Sem mais delongas o Mago tomou-me pelo braço, girou sua bengala de bambu vietnamita sobre nossas cabeças, produzindo um redemoinho, no qual embarcamos e desembarcamos num lugar estranho, diante de uma enorme e estranha casa, de onde, naquele momento saia um cortejo fúnebre – “pelo tamanho do caixão – imaginei – deve ser criança”. O Mago aproximou-se do caixãozinho e a defunta, reconhecendo-o pelo olfato, ordenou que retirassem a tampa. O Mago reconheceu sua valha amiga Úrsula que abriu os olhos e, em questão de segundos – pois os mortos têm pressa – narrou toda a miséria que se abateu sobre Macondo e sobre os Buendia desde a chegada da companhia bananeira. A defunta ordenou que fechassem o caixão e prosseguissem com o ritual da morte.

               O Mago olhou pra mim com um olhar de possuído, agarrou meu braço com tanta força que chegou a machucar-me, girou sua bengala no sentido anti-horário, com tanto ímpeto que ao invés de um redemoinho provocou um tornado que, sob seu comando, foi destruindo tudo que restava de Macondo: Derrubou as ruínas estação ferroviária onde ocorrera o massacre dos trabalhadores da companhia bananeira, retorcendo trilhos e desencavando dormentes. Jogou no chão os escombros da vila vila de bangalôs do Sr. Jack Brawn e lançou pelos ares as carcaças enferrujadas dos cadillacs e máquinas agrícolas, varreu o campo em que outrora se plantara bananeiras e tombou todos os apodrecidos postes da linha telegráfica. Deixou de pé apenas a castanheira onde José Arcádio Buendia recebia a visita dos seus mortos, mas arrancou pela raiz a paineira gigante de neerlândia, onde os conservadores impuseram ao Cel. Aureliano Buendia o humilhante armistício.

               Aquilo para mim foi um pesadelo, mas o Mago, aos poucos, foi diminuindo a velocidade do tornado até torna-lo redemoinho, do qual desembarcamos em frente a uma casa de barro e taquara, numa aldeiazinha de poucas casas construídas do mesmo material – era Macondo nos seus primórdios, disse-me o Mago. A aldeia era alegre e embalada pelos cantos dos pássaros e o badalar dos relógios de parede, tão sincronizados que reproduziam a melodia de uma valsa. Ouvi tropel de cavalos e tilintar de sinetas e o céu da cidade tomado por tapetes voadores carregando crianças em algazarra fazendo rasantes sobre nossas cabeças tentando arrancar o barrete do Mago que se esquivava de todas as formas até perder a paciência e, irritado, brandir a bengala fazendo parar os tapetes e virá-los jogando todos por terra. Então, com alegria, ele disse:

               — Os ciganos estão na cidade e, com eles, certamente Melquíades, o segundo homem mais sábio e inventivo do mundo.

               A modéstia, com certeza, não é a maior virtude do Mago...

               Da casa saiu uma mulher jovial e com ar determinado que ao Vê-lo correu em nossa direção rindo e dizendo de sua surpresa e grande alegria que sua visita trazia para sua família.

               — É Úrsula – disse o mago – a matriarca dos Buendia.

               Ela aproximou-se, abraçou efusivamente o Mago, me ignorando completamente. Convidou-o a entrar e ele entrou puxando-me pelo braço e fui, constrangido, mas fui.

               Atravessamos o bem cuidado jardim da casa e, já no interior, ela conduziu o Mago – e ele a mim – a um quarto cheio de alambiques de alquimistas, serpentina e pipetas de todas as formas onde José Arcádio Buendia e Melquíades, o cigano, diante de um astrolábio, discutiam sobre a forma geométrica da Terra. Sem cumprimentar o Mago – tão pouco, a mim – José Arcádio Buendia foi logo dizendo: