AMOR CAPITAL*

Daniel Cariello**

Dois jovens namorados se escondem em um pilotis, debaixo do bloco. Ele tenta avançar nas carícias. Ela procura freá-las.

— Aí, não. Não pode atravessar fora da faixa.

— Mas não tem ninguém olhando!

— Não pode.

— É que eu te acho, assim, tão monumental. Saio do eixo quando te vejo.

— Você sabe bem: aqui está cerrado.

— Não é justo.

— Sinto muito, mas é assim. E o porteiro está logo ali, com olhos de lobo-guará pra cima da gente. Qualquer deslize, ele conta pros meus pais.

— Vamos pro bloco G, então. Estaremos mais protegidos.

— Não adianta, eles conhecem todo mundo aqui. E você sabe como são bravos.

— Sempre seus pais. Parece que estão em todo lugar. Vivemos à sombra desses dois candangos.

— Você sabia que seria assim quando começamos

a namorar. Não reclama.

— Mas, Sara…

— Vamos parar logo com esta discussão. Vem aqui, juntinho de mim.

— Tá bom.

— Ei, de onde surgiu esta mão?

— É meu abraço grande circular. Tão apertado e dá tantas voltas que deixa até tonto.

— Pois você pode tirá-la daí e voltar agora mesmo ao ponto de partida, Renato.

— Ai, ai, ai. Deu zebrinha.

— Sabe o que é? Não sei se confio em você, com todas essas periguetes que ficam te rondando, como satélites.

— Esqueça delas! Já te disse, meu amor por você é de verdade, é concreto. Quero que a gente fique junto pra sempre.

— Jura?

— Juro.

— Por Dom Bosco?

— Sim, por todas as duplas que comi lá.

— Tô falando do santo, não da pizza.

— Ah, claro, eu sabia. Juro pelo que quiser. Meu plano é me casar com você.

— Você às vezes diz coisas tão lindas!

— Então não tem por que continuarmos nesta seca, né?

— Deixa de ser atirado, já disse! Olha aquela câmera ali.

Tá apontada pro nosso lado. Furou o sinal, o pardal pega.

— Tá bom, tá bom. Posso pelo menos te dar um beijo?

— Só beijo?

— Só. Vou até colocar as mãos pra trás, ó.

— Então, tá.

— Vem aqui...

— Ei, Renato. Mordida no pescoço, não.

— Você, hein? Que corta-clima! Verdadeira tesourinha.

— Melhor eu subir. A gente se fala mais tarde. Me liga.

— Mas, Sara, um telefone é muito pouco, véi.

*Publicado originalmente em Veja Brasília, de 30/07/14

**Leia também as crônicas de Paris, escrita pelo mesmo autor, no livro Chéri à Pariswww.cheriaparis.com.br