422

Daniel Cariello*

                Subi no 422 e procurei lugar pra sentar. Às vezes o ônibus chega no modo “sardinha enlatada”, todo mundo compactado e oleoso, cortesia do inclemente calor carioca, mas dessa vez havia cadeira livre. Aumentei o volume da Orchestra Baobab e me instalei, assoviando com os senegaleses e admirando os arcos da Lapa.

                Tudo ia bem, até o motorista meter uma freada brusca, cantando pneu, sacudindo todo mundo, quase derrubando quem estava em pé. Recompus-me e vi um sujeito dar uma bronca no chofer. Abaixei a música a tempo do fim do sermão.

— Aê, é pra parar. Não pode avançar o cruzamento, maluco. Aqui tem acidente!

                Concordei, a via é perigosa, e fiquei feliz de me ver representado por aquele cidadão, reclamador de seu direito básico de terminar vivo a viagem. Satisfeito, retornei à apreciação da mistura afro cubana da Orchestra Baobab e à observação do que acontece nesse mundo curioso que existe do lado de fora de mim.

                Contemplava o Outeiro da Glória quando uma virada repentina e aguda do ônibus por pouco não levantou a lateral do veículo. Uma eventualidade que poderia comprometer o supracitado direito dos passageiros. O sujeito ao lado do motorista retomou a reprimenda.

— Maluco, tu é doido, é? Falei: a primeira à direita. Não a segunda. Quer matar geral?

— Porra, tu falou segunda.

— Aê, falei nada. Primeira. Agora tu segue reto a rua até o final.

— Sinal?

—FINAL, maluco.

                Ali, entendi: o chofer não conhecia a rota do 422. Vendo sua falta de habilidade, questionei-me até se ele já havia conduzido um ônibus antes. Pensei em descer daquele Titanic sobre rodas, podendo naufragar a qualquer momento. Mas meu espírito de cronista foi mais forte e me fez pular umas cadeiras para frente, para assistir à cena de camarote.

                Desliguei a música, para não perder nenhum detalhe, e logo o condutor freou outra vez de maneira abrupta. Agora, parou em frente a um bar, abriu a porta da frente e se levantou.

— Aê, piloto, tu vai onde, maluco? - Perguntou o sujeito de sempre.

— Porra, pegar uma parada.

— A parada é em frente à igreja, virando a rua.

— Não, uma parada para beber. Vai querer?

— Aí boto fé. Traz uma cerva.

— Já é!

                De todos os passageiros, só eu parecia surpreso. E como um turista em um safari, observei atentamente a ação pela janela. O motorista desceu na tranquilidade, perguntou algo no balcão do bar, entrou no banheiro, deixou um dinheiro com o atendente e pegou uma fanta laranja e uma cerveja, que entregou para seu agora co-piloto.

— O calor tá sinistro.

— Ô...

                Abriram suas bebidas e brindaram, nesse dia normal da vida carioca, nessa viagem ordinária do 422.

*Leia também as crônicas de Paris, escrita pelo mesmo autor, no livro Chéri à Paris www.cheriaparis.com.br,