O CACHIMBO DE FIDEL.

A. J. de O. Monteiro

                Era uma manhã chuvosa, daquelas que favorecem a preguiça e o devaneio. E assim estava eu quando de repente uma voz ecoou: “Venha encontrar-me no abrigo da Praça do Liceu”! Como estava sozinho assustei-me, mas prossegui com meus devaneios. Até que novamente a mesma voz se fez ouvir, mais alta e imperativa: “O que estás esperando? Pega o carro e vem me encontrar no abrigo da Praça”! Só então, para meu alívio, reconheci a voz do Mago Manu – ele não usa celular, prefere a telepatia... Como não domino a técnica, de imediato pus-me a caminho da velha Praça de tantas e tão boas recordações das minhas infância e adolescência.

                Chovia mais forte quando cheguei, mas não me detive. Saí do carro e me dirigi ao abrigo – uma construção estranha que pouco tem a ver com a Praça. É, na verdade, um bar e lanchonete protegido por uma laje que se projeta em dois sentidos sobre a construção central, apoiada em pilotis irregulares. Ao redor do bar e ainda sob laje tem-se mesas e cadeiras para atender a clientela. É difícil de explicar. Ao aproximar-me, Avistei o Mago com as duas mãos sobre a empunhadura da bengala vietnamita e o queixo apoiado sobre as mãos. Seu olhar fitava um ponto indistinto. Parecia ignorar o ambiente. Pensei: “algo grave aconteceu”. Em cima da mesa repousava uma bonita caixa de madeira escura, parecendo ébano. Como ele não percebeu minha aproximação pigarreei alto para alertá-lo. Ele olhou pra mim e com o queixo, apontou uma cadeira.

— Chamei-o para dar-lhe parte de um assunto muito sério e grave: vou confidenciar-lhe um ato que pratiquei há mais de cinquenta anos... Um ato indigno de mim e do qual até hoje me envergonho e que, também até hoje não partilhei com ninguém...

— Mago – interrompi-o – não precisa...

— Sim, é preciso, mais que preciso, é necessário. Tenho que dividir com alguém esse peso que carrego; essa nódoa a macular minha vida até então irreprovável e ninguém mais que você, Barretinho, merece minha confiança.

                Em ato contínuo tomou nas mãos a caixa, destravou o fecho dourado, levantou a tampa e virou-a para mim. A caixa, forrada com veludo azul, continha um cachimbo; um belíssimo cachimbo de madeira entre o vermelho e o vinho, com um anel dourado envolvendo a cabeça, e outro, também dourado, protegendo o encaixe da piteira.  

— Mago – falei – não me venha dizer que voltou a fumar e, agora, cachimbo... Estou pasmo...

— Não seja idiota! Não voltei a fumar e não voltarei! Sou homem de palavra!

                Pegou o cachimbo com as mãos trêmulas e o passou a mim, e apontando o anel da cabeça disse: Leia! Peguei o cachimbo, aproximei-o dos olhos e lá, no anel, estava gravado em itálico: Fidel Castro Ruiz...

— Uma homenagem ao Comandante, Mago?

— Não! Este cachimbo pertenceu a Fidel e eu o roubei... Pronto, falei! Esse é o ato do qual tanto me envergonho e que tanto tem atormentado minha consciência...

— Juro, Mago, não estou entendendo, me explique...

— Se você não me interromper mais, explico... Após Fidel descer com suas tropas de Sierra Maestra e tomar Havana, enxotando o ditador Batista, decidi por conta e risco próprios, fazer-lhe uma visita e ver como estava conduzindo o processo revolucionário na Ilha e, se necessário, dar-lhe alguns conselhos. Temia que ele e seus comandados, por tão jovens que eram se perdessem na condução dessa tarefa de refazer um País tão sofrido e explorado há tantos e tantos anos.

— Assim, Mago, sem convite...

— Não preciso de convites para ir onde quero, quando quero e fazer o que quiser! Quando cheguei ao recém-nomeado Palácio da Revolução – entrando ao meu modo – era hora da siesta e o Comandante estava em seu quarto de repouso. Estava deitado, usando seu uniforme de combate, inclusive quepe e botas... Parecia adormecido. Pigarreei para anunciar-me e o homem, num salto incrível pôs-se de pé, já apontando sua pistola para minha cabeça. Apressei-me em apresentar-me e dizer de meus propósitos... Fitei-o intensamente e ele relaxou. Quando lhe falei que era brasileiro, abriu um largo sorriso e indicou uma cadeira. Dizendo: “Seus propósitos e preocupações me são simpáticos, portanto farei um breve relato de nossos planos de governo em prol do nosso sofrido povo”. E falou, falou e falou. E enquanto falava pude observar repousado sobre o criado mudo, este belíssimo cachimbo...

— Desculpe Mago, mas segundo consta Fidel não fumava cachimbo e sim, charutos... Pelo menos é o que se vê na maioria de suas fotos publicadas; ele com um charuto entre os dedos ou na boca...

— Puro marketing, Barretinho, puro marketing para aumentar o consumo do segundo item da pauta das exportações cubanas, pois, como se sabe, o tabaco da ilha é considerado o melhor do mundo e os charutos com ele produzidos, os mais consumidos e desejados. A exposição do produto pelos expoentes máximos da revolução (Fidel, Raul, Che, etc.), objetivava conquistar novos consumidores principalmente jovens que tinham grande admiração pelos guerrilheiros. Veja bem que até o Che, que não fumava por ser asmático sempre aparecia em público com um charuto, simulando fumar... Agora, por favor, não me interrompa mais...

— Sim Mago.

— Num determinado momento Fidel interrompeu a narrativa e pediu licença para ir ao gabinete – contíguo ao quarto – para tomar água, oferecendo também a mim, que polidamente recusei, pois não sentia sede. Tão logo ele transpôs a porta, tomado por uma compulsão indescritível, passei a mão no cachimbo, enfiei-o no bolso, girei a bengala e embarquei no redemoinho mais forte que provocara desde minha visita a Macondo. Escafedi-me sem olhar para trás ou pensar em nada, de tão eufórico. Somente após um bom tempo, já em minha casa é que me dei conta de que praticara um roubo... Tornara-me um ladrão!...

— E por que você não retornou e, simplesmente, devolveu o cachimbo?

— É que, ao mesmo tempo em que me recriminava pela indignidade cometida, regozijava-me por possuir algo que pertencera ao grande Fidel...

— Pertencera, não, pertencia, você apenas apossou-se indevidamente do objeto.

— É verdade, tenho que admitir, mas o pior é que essa insensata atitude teve desdobramentos que quase levaram o mundo a uma hecatombe nuclear naquilo que se convencionou chamar “a crise dos mísseis”...

— Peraí, Mago, peraí!  Todos sabemos que a tal crise foi provocada pela instalação de mísseis nucleares pela URSS, após a invasão da Baía dos Porcos patrocinada pelos EUA e tencionava resguardar Cuba de uma nova “intentona capitalista” no único país sob influência soviético ao sul do equador e tão estrategicamente localizado; distando apenas 166 quilômetros da costa estadunidense...

— Nada disso! Fidel, obviamente atribuiu a mim, a autoria do roubo e, supondo ser eu um agente da CIA infiltrado, recorreu a Nikita Khrushchev pedindo a intervenção da KGB, para tentar reaver o cachimbo que, segundo supunha, seria usado em prejuízo do comércio mundial do charuto cubano. Já pensou estampado na primeira página do New York times: “FIDEL PREFERE CACHIMBO A CHARUTO”. Seria um desastre para a já combalida economia da Ilha que se sustentava no tripé açúcar, tabaco e rum. E Khrushchev, que não era bobo nem nada tirou proveito da paranoia do amigo para instalar mísseis com ogivas nucleares, nas barbas do “tio sam”. Por sorte e com a intervenção de meio mundo tudo ficou resolvido com ações diplomáticas do tipo: Khrushchev retirou os mísseis da Ilha, Kennedy suspendeu o bloqueio naval e Sir Harold Macmillan, Primeiro Ministro britânico, presenteou Fidel com um novo e belo cachimbo, garantindo-lhe, ainda, o abastecimento de fumo inglês por quanto tempo quisesse.  Ao fim, acordaram em passar para o mundo essa balela da invasão da Baía dos Porcos, pois não queriam que a humanidade soubesse que os mais poderosos líderes do planeta quase transformaram o mundo em geleia, por razão tão prosaica.

—Mago, por que só agora você resolveu revelar-me esse segredo?

— Como diz o ditado, “você só conhece uma pessoa quando come um quilo de sal com ela”...

                Dito isso estendeu a mão para receber de volta a relíquia. A mão do velho Mago estava trêmula – de emoção, talvez – e deixou cair o cachimbo que se partiu em pedaços... Provavelmente a madeira ressecara pela falta dos cuidados necessários, por tanto tempo. O anel dourado rolou até o bueiro da rua sendo tragado pela enxurrada – ainda chovia. Corri na tentativa de pegá-lo, mas foi inútil. O pobre homem, com lágrimas nos olhos disse: “maldita hora que resolvi contar-lhe meu segredo”... Girou a bengala e partiu no redemoinho, resmungando sua dor.